Kevin Yost: el DJ epicúreo

Recuerdo que la primera vez que escuché hablar de Kevin Yost fue de la boca de Big Fabio. El gran Fabio (musicalizador de la Metro, autoridad del house nativo) me regaló un disco de mixes de KY en medio de un evento al que lo llevé como DJ invitado (la apertura de la cadena de discos Dromo, ya fenecida). Fue un shock verdadero escucharlo. Como percibirán, su música es un deep house muy jazzy, leve y agradable; musica para viajar, para degustar, muy gourmet. Otium puro. Les recomiendo chequear el site de Kevin Yost. Son sonidos epidérmicos y epicúreos -como todo el buen house. Genera una atmósfera muy mediterránea y con una levedad que hasta se revela como sabia. Un dato sibaritísimo, for me, es que fuma pipa y habanos (como ven en el clip).

Happy Birthday Blogger

Hace 8 años que "esto" que mirás y lees (y te gusta o detestás) nacía. Es evidente: los blogs -y la web 2.0 conceptualmente- nos cambiaron el bocho a todos. Admitámoslo. No seamos boludos. Y está buenísimo.

The First of the Gang to Die de Morrissey

Esta canción de Morrissey me persigue todos los días. Prendo la radio, entro a una librería (hoy), siempre suena. Es una gran canción, el riff es irresistible: melancólico y potente. Y el fraseo de M. es antológico. Lo vi hace un par de años, abrió el show con esta canción, vestido de cura. Sonó impecable. Acá en el show de Jools Holland suena en forma fidedigna. Un dato estadístico del que me di cuenta hace poco tiempo: si saco de mi discoteca todos los CD's de músicos yonquis o gays (en forma separada o ambas) me quedan sólo tres o cuatro discos.

En la carretera hay viento a.k.a Tatoos de escritura en mi cuerpo

En la carretera hay viento. Sí, HAY. En la carretera (imaginaria) hay de todo lo que puedas imaginar. Un lugar para descansar. Algo bizarre. Un petit hotel -como el del viejo hotel Ostende- que te vuela la peluca. Y muchas estancias filosofales. Borges y Bioy escribían las veces de Bustos Domecq, allí. La mina (nada peculiar) tiene un portaligas y clase. Inteligente y brillante. Por allí desfilan, sin orden particular: un monje tibetano -y poeta medio zen, pero grasa-; los siguientes filósofos: Gottfried Wilhelm Leibniz (célebre racionalista), autor del principio de razón suficiente, ergo: "todo tiene su razón de ser". Y algunos latinos, diría, Horacio (el gran poeta de la frivolidad serena), Propercio, Plutarco, Heródoto ("primer" historiador), algunos oradores, como Demóstenes. Creo, estimo, que César también tenía cierta preminencia ridícula. Algún piano fighter, de esos de saloon de western -pero de los 70's, un spaghetti de Leone filmado en España-. La mina (de eso estoy hablando), es una chica temiblemente hermosa, bah. Las ligas le saltan. Tiene un libro en la mano derecha. El título: Finnegan's Wake de James Joyce; y, además, algo de Angelus Silesius (el místico alemán), sin dudas se trata del Peregríno Querubínico (algo por el estilo), traducido de mala forma por alguien anónimo. Kate Moss (pongamos) en portaligas con Joyce y Angelus Silesius. En la carretera. Anónima. Nadie. Allí. Es una filósofa (ínfima). Todos deberían enterarse: los otros seres se derrumban, algo insólitamente, diría. Al parecer, todo lo dicen y deciden, en un mutismo insondable -digno de alguna pieza minimalista, de esas brechas de Phil Glass o Karlheinz Stockhausen-: "piensen, que todo, de una u otra manera, se cierra en ciertos cortinados patéticos". Humo. Ja. Ahora veo: los ángeles del desierto (que narra Hunther S. Thompson) visten de cuero -leather-, pero se refinan de un modo insospechado. ¿Cómo producir escritura? ¿Quién lee? Explotate, man. El lenguaje explotado. Vivido. Experiencia escritural, pura. Algo te atraviesa, pendejo, pendeja. Volver a lo que leíste cuando eras, precisamente, pendejo; a saber: James Joyce (de nuevo), Samuel Beckett, Thomas Bernhard, Marcel Proust, Néstor Sánchez, Jorge Luis Borges, la revista Fierro, Peter Handke, Franz Kafka, Elige tu propia aventura, Jack London, Sir Arthur Conan Doyle, Marcelo Cohen, Juan José Saer, Clarice Lispector, Italo Calvino, Italo Svevo, Stefan Zweig, Jiri Orten, Antonio Tabucchi, Georges Bataille, Maurice Blanchot, Robert Walzer. Otros. Muchos otros. Licuate. Volvé a tu punto de inflexión. Lee de nuevo. Y leéte a vos mismo. Mirate a los quince, diesciséis. Leyendo esto. Escribiendo noveluchas. Escribiéndote. Quemando papeles los sábados en la parrilla de Lanús -porque los "escritores" quemaban sus libros, como Kafka-. Sí (título de novela de TB). Nunca dudaste. In pectore. No hay nada que decir. La carretera. Kerouac. Wenders. Llevate. Y llevame. Fluye. Escribite. Tatuate frases en el cuerpo. Otro más. Escribite en el cuerpo. Grafómano (como Proust, como el Prínciple de Ligne, como Walter Benjamin y su Passagen Werk). Escríbite más. Pibe. ¿Ser escritor? No sé. Lee. Uy. Ja.

"Escribir no está destinado a dejar marcas, sino a borrarlas..", decía en algún momento de El paso (no) más allá Maurice Blanchot (ex-nazi, como Céline, pero sin ex, este último), escritor genial.

La escritura es el espacio de libertad pura y absoluta. En la escritura (pero también en la filosofía que, luego de Derrida, es escritura, básicamente) no se negocia el espacio de libertad. andatealaconchadetumadre. Libre de putear. Libre de Sein und Zeit. Libre y sólo. Es una libertad posible y probable. Inclaudicable, inmarketineable. Rompí cadenas (conmigo).

Volá, hijodemilputa. Escritor. Típico. Date cuenta. Debería escribir sobre el noble Julius (gato infame, nerd, anarquista, unabomber y ermitaño, como su dueño).

Ich eine neue Ligne in the 21° century

Me gustan las minas como Carla Perterson. Así. Con esa "cosa", claramente, femenina. No admito masculinidad en las mujeres. Sí, por cierto, algo lime, como Kate Moss. Una vez escribí un cuento que se titulaba Kate Moss. Y era sobre tetas -algo de lo que, evidentemente, KM carecía por completo-. Y carece. Pero Kate tiene esa "cosa ponkie". Medio quemada. Corte. Hay algo que me llama la atención de la nobleza existencial. No sé. Hay una indefinición de lo "sacro". No es de sangre, sino por aptitudo, quizá, meritocracia. Pero no. Es otra cosa, sale de cierta magnificencia vital (que está en la Ética Nicomaquea de Aristóteles). Tiene que ver con vivir de modo exhuberante pero racional. Con cierta brutalidad fina. Con ferocidad -de especie que somos, de animal puro- pero con el escalón -el hándicap- de nuestra capacidad de sensualidad y phrónesis. También aparece lo florentino, lo renacentista, donde la burguesía se vuelve noble por sus propias armas -inteligencia y astucia-. Y en esto Nietzsche es determinante: es el pensador de la nobleza burguesa (no hereditaria) por excelencia. Todos podemos ser tan nobles como el Rey Theodin en The Lord of The Rings de J.R.R. Tolkien. El rey sacado del hechizo por Gandalf (devenido en El Blanco), que decide combatir contra Saurón, el señor oscuro, por el dominio de la Tierra Media. La fineza florentina. De los Casanovas. Pero también de los olvidados, como el Príncipe de Ligne, tremenda figura heredera del linaje de un Alcibíades. Libertino total y absoluto. Ateo. Culto. Elegante. Perfumado. Con miles de amantes. Insular y grafómano. De Theodin a Ligne, esa nobleza tiene que caer al barro para ser más pulcra o dura. La temperancia o la templanza es una virtud indubitable. Los moralistas franceses del siglo XVIII y el aforismo sardónico como género, o la epístola. Hoy sería el post en el siglo XXI. Sí, hacer una filosofía renacentista en el siglo XXI, con los mismos temas, pero con virulencia de avant-garde. Claro, man, tipo como Godard: con contenidos de siglos pretéritos pero con deformidad contemporánea. Un claro esteticismo lleno de boutades, chistes y sabia frivolidad (como toda la frivolidad).

¡¡¡¡

Me quiero fumar un Cohiba -que viene de cohoba según los indios, explica G.Caín aka Guillermo Cabrera Infante- yrecalcadaconchadetumadre.

!!!

Ejercicios de estilo de Queneau. Todo pasa por el estilo, decía Deleuze. El estilo vive y hay que ensayarlo.

The Killers: los hijos de Bowie en Las Vegas

Chequeen el nuevo clip de los Killers -filmado en Japón-. Estos pibes (banda de Las Vegas, remember), no sólo tienen coolness y hacen grandes canciones, sino que vienen a BA. Y con Starsailor. Como verán, parecen más británicos, por su fino humor y su estilo, que nativos de la ciudad de los Casinos. Un dato de color (que sólo a mi me interesa): uno de sus integrantes estudió filosofía. Esto se debe a mi obsesión por encontrar la diáspora filosófica disperdigada en diversas disciplinas, o subdisciplinas -de la filosofía. Sí, soy un sionista filosofal.

Dos dandies sueltos en el Club Macanudo

JLB, 1980: un genio habla

Deliciosa entrevista a Jorge Luis Borges, a raíz de la entrega del premio Cervantes en 1980. El único verdadero genio absoluto que tuvimos en este país. Perciban los chispazos de humor, ironía, genialidad y hasta levedad (verdadera sabiduría) de este anarquista spenceriano notable. Es muy fuerte esta ligazón entre pensamiento y sonrisa que Borges te puede arrancar.

Mis libros favoritos, hasta 08.2007

Los libros que más me gustaron (editados en 2007) hasta este momento son los siguientes:

1. Una vida divina de Philippe Sollers (Cuenco de Plata)
2. Bios de Roberto Esposito (Amorrortu)
3. The Tipping Point ó La clave del éxito de Malcom Gladwell (Taurus)
4. Aprender a vivir de Luc Ferry (Taurus)
5. Peripecias del no de Luis Chitarroni (Interzona)
6. Barón Biza de Christian Ferrer (Sudamericana)
7. Sucios Bocados de Anthony Bourdain (Del Nuevo Extremo)
8. Contagiosa Paranoia de Rafael Cippolini (Interzona)
9. Lo abierto de Giorgio Agamben (Adriana Hidalgo)
10. Sexo Solitario de Thomas Laqueur (FCE)

Habrá un Upgrade hacia Diciembre de 2007. "Listado final y definitivo". Películas y música incluida.

"Voy a empezar una revolución desde mi cama"

Tenía muchas ganas -hace varios días, y me contenía- de escuchar miles de veces esta canción de putísima madre. Sí. Hedonismo hooligan & Cool Britania. Manchester (City) for ever.

Sí, sí. Una pequeña filosofía nórdica para una revolución copada

Sí, sí. Hay dos partes: la primera, es una puerta que da hacia quiensabedonde; la otra, sí, sí (o por lo menos, lo intuyo, peligrosamente), tiene un ducto extraño y estrafalario que da hacia un sector de insólitos espacios. Discazo: escucho. The Chemical Brothers o los hermanitos macana del hedonismo prefabricado a fuerzas de choque (recordar: estudiaron Historia Medieval en Oxford y son ¡DJ's!, ¡genial!). Grooverider y, sin ir más lejos (UOA!), un Goldie (claramente, quemado). Ahora bien: sí, sí. Críticos de vinos, por un lado [menos heterodoxo] y proletarios -pero con estilo. Como dice Sarduy (¿era él?): la revolución se hace bien vestido carancho. Britney Spears -quemada, limada y drogada y fumada, pero, obviously, shiny- maneja un descapotado con Robert Parker Jr. (notable crítico de vinos estricto, a su diestra). Otros wine writers se dan cita. A saber: Jancis Robinson, Hugh Johnson (¿o era Jackson, like Maikol?) y, por cierto, el bienamado Oz Clarke. Los wine critics británicos y, tengo entendido sumados argentos (o pseudo), como Derek Foster, Vidal Buzzi y un Brascó de moñito y tiradores, se prenden a la caravana de Britney -y Brittany Murphy, divine- por territorios californianos a descubrir uvas y olivas inhallables y, desde luego, intomables o incomibles. Sí, sí. Algo clarea. Un juego de palabras de dos revolucionarios, pero de la revolución de la estética y la web. Anarcodecadentistasdesmokin', en la víspera de algo grosso se ven cual iluminados por un nirvana de un Buda "occidental", digamos, ponele, a la bitnik. Pero de bits, de la net. No de "golpe", sino de la New Power Generation de las supercomputadoras hermano. Un filósofo: de esos "feos", bien "feos" del círculo de Viena, es decir, empirista lógico: creo que es Carnap. Sí, Rudolf. También se dan cita dos anarquistas epistemológicos: Thomas Kuhn y Paul Feyerabend. Dos delirantes del conocimiento. La masa incognoscible. Ascépticos. Simpáticos. Un DJ de Europa, tano, queseyo, un Mauro Picotto o los dos loungers híper cool de Gabin. Eran tanos. Pero tanos de Milano. Super fashionables. También ultrafashionporn. Sí, sí. Porno de la moda. Modelos y Porn Stars. The Luxury Colection. Como los hoteles cinco estrellas. Pero carne cinco estrellas. Carnesobrecarne. Playas. Y una revolución en vísperas. Ja. SOY DE IZQUIERDAS. Jódense, pelotudos. Soy más de izquierdas que nadie. Soy un proletario, como todos, obvio. Un asalariado. Que se vale del uso. Categoría central. Un yonqui de la izquierda que juega con la derecha. Sólo, sólo, nada más que para dejarlos en offside a todos. Pero no es igualitarismo; es [evidentemente] algo más profundo: es dandismo moral. Pero revolución. El poder lo tenés vos y vos y vos. Pero, que quede claro, somos todos diferentes. Modelos, bloggers, pensadores, filósofos, marketers, programadores, sommeliers, fumadores, ex-convictos, hackers. Fight the Power. Sí, sí. Sabelo: el marketing es una herramienta (primitiva, algo así como sociología, psicología y semiótica elemental) que es sumamente útil para todo. Leí a todos los marketers: de Porter a Tom Peters (éste es genial, suerte de anarcoide organizacional), desde los funksters foucaulteanos -por la pelada, claro- de Nördstrom & Ridderstrale al iniciático Peter F. Drucker. Y no olvidemos a Seth Godin (otro calvo demente) y, por supuesto, Zyman (que no es He-Man). Son interesantísimos y explícitos, menos Peters. La filosofía del management la conozco de P a Pa. Estrategia final: aprendés que también la podés usar deconstructivamente. Contra sí misma. Es la táctica nórdica (como la llave o el topetazo de los luchadores de catch). El marketing te da herramientas valiosas. Incluso contra sí mismo. Lo que cuenta, como sabés, es el uso. USO -¿el marketing te ayuda a hacer la revolución? ¿Qué, no me digas que no te diste cuenta todavía? Brother. Yo, filósofo y marketer, te lo garantizo. Como Carlos Sacán.

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Los países nórdicos tienen: filosofía existencialista (Kierkegaard), cine aburrido (Bergman), buenos saunas -y cultura de SPA en gral.-, larga tradición de cine pornográfico extremo, tetonas (B. Nielsen), fetichismo, frío.

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Das Ende. Un poema de Celan o de Char o de Mujica {Hugo} donde los espacios en blanco tienen más peso que las palabras. O bien John Cage. Silencio. Y luego: volate la cabeza con un groove delaconchadelalora de los Chemical Brothers. Quemá la pista, pendeja.

Hermosa limada groovea con Daft Punk

La filosofía es una chica muy linda / Spleen de tetas en el Hall

Se espera de unos pocos algunas grandes cosas. Sí. Unos pocos. Obras magníficas. Que queden en la historia de la humanidad. Que todos seamos mejores. Que la construcción. Stop. Fuck. No es "algo" dado por nadie. Es una irreparable voluntad de hacer las cosas mejores para todos. Para una meritocracia o, mejor, aristocracia, pero un aristos de la autoconstitución. Nada de sangre ni embicilidades monárquicas. Escribir sobre. ¿Escribir?

***

Y es en el hall del hotel que veo dos robots hilarantes. Brillosos. Insólitamente, hedonistas. Yes. Algo infame pero cierto. Una escena pornográfica, explítica. Una penetración. Y en el club. Veo una chica. HAY una chica. La chica de mi sueños. Pienso: "esa chica es muy linda". Me sale, no sé por qué razon: "Es una chica muy linda; la filosofía es una chica muy linda". Es una chica refinada, algo tristona pero ponkie. Chica melanco. Pero voluptuosa. Tiene tetas perfectas, paradas, con pezones firmes. Y un culo de ensueño, pero no muy grande. Es elegante pero no ostentosa. Parece "como dejada" pero tiene mucha onda. "La filosofía es una chica muy linda". Es LA filosofía. No es amor a la sabiduría; yo amo la filosofía porque amo la sabiduría, pero si esa chica es muy linda y es la filosofía, amo la filosofía porque ES una (esa) chica muy linda. Y sí. Para mi es así. La filosofía va de aquí para allá. Me da placer verla caminar. La filosofía tiene los ojos caídos. Tienen la melancolía de la que habla Aristóteles de todos los grandes hombres. Aunque ella es mujer tiene esa melancolía innata. Pero muy erótica. Derrocha sexyness. ¿La filosofía es sexy? Obvio. La filosofía si fuera vino sería un syrah o un pinot noir. Ambos son sensuales, el segundo más complejo y difícil de domar; el primero, redondo por donde se lo mire. Pero los dos vitales y concupiscentes. La filosofía es onanista. Sí, se hace la paja. Como Diógenes -que también era un experto en el arte de tirarse pedos. Pero la filosofía lo hace con clase, con elegancia. Sus flatos son sordos, no exentos de olor, claro está, pero tímidamente embriagantes. La filosofía es, todos los saben, una chica muy muy linda. La filosofía, a ver ¿o soy yo? No lo sé, dudo que alguien pueda sacarme de este tembladeral. En algún punto del hall del hotel me cruzo con John Stuart Mill y, a lo lejos, diviso a Ludwig Wittgenstein. Mill, siempre tan caballeroso, se dedica a calcular utilitariamente, los diferentes grados del placer -y los grados alcohólicos. Wittgenstein, me parece, sólo esboza silencios, "ya que no hay nada que decir". Por eso calla. "Místico", le espeta alguien parecido peligrosamente a JLG (Jean - Luc Godard para los ignorantes). El propio JLG pasa con los robots -obviamente, no son otros sino los dos Daft Punk. ¿Godard y los Daft Punk? ¡Viva la France! laputaqueloparió. Una vez que el contigente franchute emigra hacia sus cuartos a descorchar Grandes Cuvées, tengo la impresión de que LA filosofía viene hacia a mi, en tetas. Sí, sí. Camina hacia mí en tetas y se está sacando la tanga. No sé como hace para lograr esto, todo a la vez. La filosofía, ya lo dije, tiene un par de tetas iracundas, recias, digamos, perfectas. Cada vez veo más las tetas.

***

Vociferan, unos. Sí. ¿O no? Bah. Creo. Oigo. Por todos lados. Voces. Eructos. También sonarse la nariz. Volar mocos verdes. De pronto. Otra vez. La filosofía, las tetas. Toda la historieta misma. La filosofía me habla. Me caliento. Mucho. Una erección. Se mantiene. La filosofía me toca. Más. Y más. Me mete la mano en las bolas. Uy. Qué copada. La filosofía "tiene onda". Sí. La filosofía con su dejo de mirameynometoques no histeriquea, porque me deja que le toque las tetas. Quizá sea embriaguez. Un ditirambo dionisíaco. Un dejo en la boca. Un saber ¿o sabor? amargo. Levemente dulce. La filosofía no está. ¿Y yo? Ja. Sí. andatealamierda. Salgo. Camino. "Un vodka - martini", me hago el James Bond. ¿O el Jason Bourne?. Me clavo el vodka - Martini. Humo. Holy Smoke -de Guillermo Cabrera Infante. Amo ese libro. Amo los cigarros. Volver. Cenar. De nuevo. La filosofía. Me mira. Me espera. En bolas, en la cama. Toda desnuda. TODA. Algo de luz. Otra erección. Fah. Otra erección. Otra. Se me cruza la imagen de dos filósofas: Edith Stein y Simone Weil. "¡Váyanse, ya!" Son filósofas feas. Puaj. La filosofía es relinda y me calienta. Tiene tetas lindas. Pero es tierna, también. Uy. Nos quedamos a dormir -post coito. Coitus interruptus. Denken Danken, decía Heidegger.

***

La próxima me traes, escuchá bien: "Sabiduría". Pero con un par de tetas delareputamadre.

De dónde saca los sampleos Daft Punk

Miren las proveniencias de los sampleos de las canciones de estos dos freakys parisinos. Si sos fan de ellos (como yo lo soy) es una perlita. Un postre: Voyager -gran canción, gran groove- animada por un limado que se divierte usando el Windows Movie Maker.

Interfases de placer: Merovingian y Android de JW

¿Cuál es el link, la conexión, el interruptor, la llave (inglesa) que nos lleva del hedonismo a la tecnología y viceversa? ¿Hedonismo y nuevas tecnologías? ¿Qué es eso? ¿Cómo se come, cómo se bebe, cómo se fuma bien, y la tecnología, qué hace en medio de todo esto? Quizá, el link sea algo así como un personaje -conceptual- como el Merovingian de Matrix, del que ya hablé tiempo atrás en un post. Merovingian como algo así como un dandy gourmet, afectado y refinado, amante de Mónica Belucci (Perséfone), que ve en cada gozo, en cada degustación, en cada bocado, en cada éxtasis de sabor, un software absolutamente artificial. Otra conexión posible: el Androide Johnnie Walker -también del que subí ese increíble comercial. Allí lo vemos: The Merovingian y The Android de Johnnie Walker. Dos interfases de placer. Dos simulacros (hard o soft) programados para gozar, para el placer. Ambos, en última instancia, desean ser humanos, tan humanos como nosotros pobres mortales. Pobres mortales pero deseantes y humeantes. Erotómanos y pedómanos. Onanistas sin culpa. Crueles sátiros de la fascinación de la carne. Ahora bien, las interfases se expanden. Bienvenidos a la digitalidad gozosa. Continuará...

Cippodromo ó el ensayo vive

Festejo la aparición de Contagiosa Paranoia. Hacen faltan más ensayistas como Rafael Cippolini. Cuando hablo de estilo en la escritura, provocación y creatividad a esto me refiero. El ensayo vive. Les recomiendo pasear por su blog que está buenísimo.

Lost America

Miren este site con estas impresionantes fotografías nocturnas del oeste abandonado. Increible.

Justice, D.A.N.C.E ó una idea brillante

Chequeen este increible clip de Justice. A partir de una idea simple (dibujos en remeras) como se puede hacer algo super-interesante. Recuerdo que Basement Jaxx había hecho algo parecido jugando con la semántica -pero no animado. Además, como escuchan, estos pibes suenan como un encuentro hedonista entre Daft Punk y Groove Armada. Copados.

My Own Private donjuanismo

Hay un cuarteto de cuerdas que suena y nadie lo escucha. Hay mucha comida sobre la mesa. Hay vinos: sí, un Pinot Grigio (nuevo, nuevísimo). Un disco rayado. Colgado. Hay un cuarto, conoloramierdadelabuena. Calzado en botas, se ve mejor. Dos mujeres que parecen Las diabólicas de Barbey D'aurevilly. Varios Donjuanes. Sí, casi imperceptibles, también hay un par de sacerdotes herejes. Beben vino -indudablemente, feo- y comen algunos bocaditos rellenos de algo muydulce. Pensamiento, de los muchos y complejos: liberalismo y marxismo por partes iguales. Hay dos marxistas muy burgueses (es decir, como todos los marxistas) que se fuman dos aristocrats de Partagás, bien pero bien, fuertes. Y beben ron -rhum- del bueno. Y caro. Un pelado, asoma, con un libro entre manos. No se ve, seguramente se trata de algo bien "ilustrado", me la jugaría por Voltaire (quizá Cándido) o, eventualmente, "un" moralista a la Joubert (además, aforista) o, también a considerar: Diderot. Mucho racionalismo en el ambiente, de arquitectura, además, racionalista. La luz no es intensa. Las intensidades del lugar no tienen nombre ni categoría posible. Pocos filosofan en este territorio geométrico. Pero los que lo hacen, por cierto, lo hacen muy bien. Y hay tres filósofos: uno neocartesiano, el otro, bien analítico -de la tradición angloamericana & so boring- y, por último, una "especie" de kantiano improvisado, es decir, solterón y célibe. Los tres en una mesa ridícula. Pero la escenografía del lugar se completa con una diva bizarre. Sutil se asoma su par de tetas orgullosas absolutamente plásticas. Botox en labios de forma arrebatada. Pelo corto. Poco maquillaje. Con un perro "estilo Pointer", bien flacuchón. Pero distinguido. Se asemeja a una heroína del (pos)feminismo norteamericano: una Ripley de Alien pero, sin dudarlo, con más glam. No es una fiesta. Claramente, no "hay" una fiesta en el lugar. Hay, otra cosa, yo diría que se trata de una ágape, un banquete (pero no platónico). Una comilona con esta diversidad de miembros destacados y decadentistas. "Era una belleza de verdad, una belleza insolente, alegre e imperial, una belleza donjuanesca, en definitiva", dice Jules Amédée Barbey D'Aurevilly en (El más bello amor de Don Juan). Toda una atmósfera de una levedad, pero también de cierta ferocidad insólita. La carne, la saliva, el semen, el orín y un poco de mierda. Parecería como un eat -art global. Pero dado en un pleno de belleza excesiva. Todas las secreciones posteriores a la comilona, se diluyen. La diva no es partícipe, pero hay -irreparablemente- un deterioro de las condiciones de la reunión tan pero tan divertida, so fuckin' funny. Que todos (me incluyo) deciden divertirse frenéticamente. Dionisíacamente. La diversión (mencionada) incluye un par de pedos sonoros. "Digamos, tipo ametralladora". No tan olorosos, sí contantes y sonantes. Pedos brutales, diría. Aparentemente, la recepción "donjuanesca" se comienza a cerrar con unas copas de sparkling wine californiano. Algún filósofo y la diva posfeminista le quitan las burbujas con un implemento absurdamente sofisticado. No sé por qué se obsesionan con la quita de burbujas. Todos toman. No hay brindis. Hay solemnidad pero "de vanguardia", como un gran happening. Todos se quitan la ropa, a la vez. El mejor platillo parece que se va a comer en este preciso instante. Hay, nadie puede dudarlo, carne para todos.

Imagen: Don Giovanni de Wolfgang Amadeus Mozart.

Jack

Kerouac x Ginsberg. NYC. 50° años en el camino de todos.

Faltan Isidoros en las letras

"Cocinar rico es algo obvio, lo importante es la estética del plato", dice Isidoro Dillon.

Una vez más, en todo, así sea literatura o gastronomía: lo importante es la forma, siempre, la conciencia estética. Por eso digo, a veces, obsesivamente, otras, enfurecidamente, que esto lo detecto más en cocineros o músicos que en jóvenes narradores, por ejemplo. Me gustaría leer más reportajes como éste pero de escritores, que es lo que falta. Alguien que tenga tan en claro un programa estético de obra, que sea polémico, provocador y esteticista. Una conciencia de proyecto estético tan nítido y firme.

Simplemente, genial. Ya quisiera probar -y ver- esos platos.

PS: podríamos traducirlo: "Escribir bien es algo obvio, lo importante es el estilo en la escritura".

Kafka y mis escritores favoritos

El 12 de Junio de 1923 Franz Kafka escribió en sus Diarios lo siguiente:

"Cada vez me da más miedo escribir cosas. Es comprensible. Cada palabra, retorcida en manos de los espíritus -este impulso de la mano es su movimiento característico-, se convierte en una lanza dirigida contra el que habla. Y muy especialmente, una observación como esta. Y así, hasta el infinito. El consuelo sería sólo: Ocurrirá, quieras o no. Y lo que tú quieres, te sirve de bien poco. Más que un consuelo, sería esto: Tú también tienes armas".

Es algo bien fuerte. Como un imperativo categórico de la escritura, como una oligación moral de escribir pero, a la vez, una fortaleza ("tu también tienes las armas") de una radicalidad imposible de imaginar para un simple escritor.

Quizá, desempolve mis dos novelas terminadas hace muchos años atrás y ocultas (bien ocultas), o hasta mis poemas.

Revisando, releyendo. Hace mucho no hago listados. Hoy tengo ganas, por eso, acá van mis narradores y poetas favoritos -conste que no leo ficción hace muchos años con el fervor febril de mi época teen-. La última gran novela que leí fue hace unos meses, se llama Una vida divina y la escribió Philippe Sollers.

Entonces:

1. Franz Kafka
2. Clarice Lispector
   
3. William Gibson
4. Jack Kerouac
5. William S. Burroughs
6. Jorge Luis Borges
7. Sam Shepard
8. Peter Handke
9. Thomas Bernhard
10. Edgar Allan Poe
11. Paul Auster
12. Georges Bataille
13. Charles Baudelaire
14. René Char
15. Paul Celan
16. Rainer María Rilke
17. Marcel Proust
18. James G. Ballard
19. Georg Trakl
20. Oscar Wilde

Como verán estoy "muy en boga". Leyendo el último grito de la moda literaria.

Traficantes de belleza: snobs in da House

ylareconchadetumadrehijodelmilputa. Escucho. Y veo. Claramente. Primero: algo brillante pero no muy formado. lareputísimaconchadelalora. Sí, ahora se enfoca, con un monóculo del aristócrata (solterón) y queer. Hay un sombrero medio raro, francamente, deforme. Detrás, está nítido, creo oir una frase de algún intelectual oriental; opciones: D.T Suzuki -genio del zen-, Kurosawa, Akira, el cineasta o, quiza (lo más probable): Tanizaki, el de la sombra y demás. Por la torre central entran varios Samurais ridículos. Parecen kendokas -todos vestidos con la ropa de combate-; también, creo ver con insípida lucidez algunos judokas muy rígidos, medio duros, diría (no sé si cocaine o mucho pero mucho sake). Un rapper cool. Su cadencia vocal se desliza por un sampleo repetitivo de un tema del Motown de fines de los años 70's. Un negro, peligrosamente parecido a Miles Davis -pero no toca trompeta- habla con una mina finísima, tan fina que me desvivo por tomar algo de su forma de vivir. Varias chicas que destilan una cadencia insólita pero algo snob. Pero el snobismo de Thackeray. Bien británico. Más elegante que James Bond. De pronto: una hilera de chicas, todas con tacos altos y que ciegan la vista, siembran un caminar, indudablemente, afectado. Para empezar: canapés; luego: mucho aperitivo de hierbas, de esos, francamente, feos. Sin embargo, la "gente linda" se da cita en un (multi)espacio algo tóntamente geométrico. Algo forzado para todos. Por suerte (o quien sabe qué), todos salimos rápido, mucho más rápido de lo pensado, de aquel lugar mórbido. Se abren. Uno por uno. No es mi caso: permanezco con un grupo de chicas. Chicas que tienen una belleza espectral, una belleza digna de traficar, de robar, de llevar en forma ilegal (cual droga). Chicas que son dealers de belleza. Que se entregan a cierto desenfreno insólito. Nadie lo esperaba. Está claro. Clarísimo. En forma continua, irrumpen: más samurais dispuestos a combatir cual mercenarios, cual Condottieres de Lorenzo de Médicis, cual killers. Pero nada detiene el andar placentero que sienten todos, que hay en el lugar. No lo describí -ni lo haré-: el lugar habla por sí sólo por su epidérmica impresión o bien, su tristeza chic. Igual no hay muchos integrantes "tristes", sí algunos meláncolicos. Inusitadamente infundidos en capas (como de mago) que huyen tras extrañas pócimas o brebajes que nadie reclama; pero ellos, incontenibles, se marchan a la búsqueda de su "Santo Grial".

***

Por último: un humo de pipa, con tabaco danés. Y algo que sobresale pero pocos pueden distinguir en su forma plena. Es, aparentemente, un espacio de gozo que nadie, en su delirio de categorías, quiere o puede definir con claridad. Pero se siente y está bueno. Buenísimo.

***

Punto 1 y final. Beban porque el final está cerca. Más cerca de lo que creen. Y celebren su epicúrea radicalidad de vivir. El snobismo como forma de relación distante con lo existente. Pero, en cierto modo, como apología de la belleza de existir. Y el sentido de sereno orgasmo. La previa del orgasmo.

Vuelven a dinamitar Buenos Aires

Sí, si, por tercera vez desembarcan los hermanitos químicos. Ahora, en la Cream. Me parece que me voy a embarrar, de nuevo, luego de varios años ausente de esta festichola demente.

Furia & clase [posible título para algo grosso en el futuro]

Un pedazo de chocolate con almendras. Un porto Ruby (digamos, un Rozés, para no irnos a un Graham's de alta alcurnia). Un par de zapatos de cocodrilo de un marrón impecable. Un reloj sólido y brillante. ¿Clase, digo? ¿Qué es clase? ¿Cuál clase? ¿Alta? ¿Top? ¿Premium? Tal vez la mejor combinación es alta pero punk. Nobleza, no de sangre, sino selectiva (Oh, nazismus) Mejor, no callar. Hablar mucho mucho. Hablar = Escribir.

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Cuando lo prendés ves como se abre la punta. Rojiza. Titilante. De fuego irrebatible. Si te fumás un cigarro de Cuba, ergo, un "habano" -los puros que no son de Cuba no son habanos, sabelo- de un calibre considerable, ponele, un doble corona, un Churchill o un corona gorda, te das cuenta de la differánce [derridiana o derridadaísta] con un "dominicano", un "hondureño" o un "mejicano". Ni hablar de un pobretón cigarrete made in Misiones. Ni siquera califica como "fumable".

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Furia que también amenaza con ser fortaleza -hablando de cigarros, la fortaleza es la potencia que se evidencia en el sabor "fuerte" de un tabaco -cuando se corporiza en acciones de cuerpos. Las acciones furiosas pero con clase son como danzas de estilo en medio de situaciones de puja (física o intelectual) entre diferentes individuos. Dudas: ¿Por qué razón odio tanto la igualdad, ergo, el comunismo? Siempre ma pareció ciertamente molesto, incómodo y hasta anti-natural el testamento filosofal de la igualdad entre los hombres. Los hombres no son iguales. Cortémosla. En esto a Nietzsche no lo entienden. La diferencia es mejor. Y la distinción, puf, más todavía. Distinguirte es desarrollar(te). ¿Hay gente peor que otra? Obvio. Mucha. ¿Y el cigarro, la fortaleza y la aristocracia son tres cuestiones que te obsesionan mucho, digo, se nota mucho, no? Obvio (2). ¿Y si nos gobernaran los mejores de la sociedad? Claro, ¿si gobernaran lo más inteligentes, cultos, elegantes y notables en sus disciplinas? Ponele: como los Siete Sabios de la antigüedad o el "filósofo-rey" de La República de Platón. ¿Por qué todos los votos valen igual? ¿Por qué, "la gente" (esa neocategoría ininteligble) odia el poder que es malomalomalo? Quizá, es altamente posible, digo, que esto pase, porque son incapaces de descubrir su propio poder en su vida diaria. O peor: les da miedo darse cuenta del poder que tienen. Y peor todavía: darse cuenta que podrían ser mejores, sí, mejores, no iguales.

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Furia. Volumen II. La venganza de los Barones. ¿Cualés? Barón Biza (vale igual aunque es apellido), Barón B (Unique, en copa tulipa), Barón de Münchausen, Barón Von Uexküll -ese zoologo delirante que citan tantos filósofos biopolíticos. ¿Algunos más que se quieran sumar a la carroza tirada por caballos árabes? ¿Sacher Masoch, era Barón? ¿El pater del masoquismo lo era? Ya no importa. La carroza de los barones destila -y destilada- de FURIA & CLASE. Como debe ser. Bah. Destroy Rock & Roll, como dice el tema de Mylo, un filósofo que también es DJ. Addio: "Missing Persons, Duran Duran".

dandismopunkanarcoaristocrático

Un dandy punk anarquista aristocrático (a la Barón Biza) y la reputísimamadrequeteparió. Algunos parecen tener un destino marcado de entrada. Otros son débiles, casi de nacimiento. Escribir con furia, no sólo provocadoramente, revulsivamente, sino hacerlos quedar en ridículo a todos y que todo implote y se vayan al carajo. Hacer una orgia de ruido, DJ's, pantallas multmedia y botellas de espumantes. Nada para débiles, catolicones ni gente que tiene miedo de ver y verse en pelotas, como es realmente. Pocos lo hacen. Ya verán. Hoy: nadie escribe con FURIA y clase. Ni corren riesgos. Tampoco se trata de "utilidades" y de meraescritura, sino de un estilo de vivir. WOW. ¿Alguién sabe de qué manera vive? ¿Cuál es su estilo de vivir? Creo que ni les entra por la cabeza (hueca). Quizá me vaya a Costa Rica para el verano. A veces pierdo expectativa en la raza humana, no tengo tanta esperanza. Sólo "unos pocos", creo, tienen una sutil lucidez.

Obra maestra de los Scissor Sisters

Extraordinario clip de los Scissor Sisters absolutamente merecido para una gran canción. Lo hizo un artista japonés que se llama Nagi Noda. Vean como van cambiando las perspectivas y los puntos de vista. De paso, chequeen el nuevo corte de los SS, que se llama Kiss you Off. Gran Banda para levantar la noche del domingo con un poco de glam rock.

Soy dinamita / DJ Kicks for Dummies

Lo que veo, en un Augenblick (pestañeo), es la botella de Ciroc -ese vodka francés tan caro y finest. Parece un tugurio de mala muerte, pero es un "alto" club que destila onda. En un flash, creo, aparece la imagen de Angelina Jolie, casi en tetas, con ese abrigo de piel en medio de la nieve (como en Lara Croft 2) tan fuckin' sexy que me pongo al palo. En un arranque me fascino con escribir en discotecas, en winery's, en club's de ciudades remotas -puede ser: Moscú o el Copenhagen de Kiekegaard, o algún lugar donde hace mucho frío, pero en los espacios cerrados mucho calor. Y dinamitarlos a todos con potencia. Letras que destilan BIG BEAT. Letras que patean cierta medianía. Y vuelvo a mí. Creo, intuyo, que compraré un par de bandejas Techincs (o más baratas) y un mixer, y ser un DJ amateur. Hacer bailar a chicas con groovies, ir calentando el ambiente -o warm up como le dicen los connoisseurs del DJeeing. Ahora sí, pensemos un poco: esa (foto)síntesis de sentidos + tecnología. Lo cíber metido en medio de los sentidos. Son percepciones modificadas como una luz que cruza a los cuerpos y les da sensualidad inédita. ¿Cómo se hace para ESCRIBIR como un DJ? Citar, pegar, mezclar. ¿Y cómo scratcheo textos? Eso tiene un nombre, según me dijeron: TJ's. Disparar textos al aire, en la web. ¿3.0? Otro retorno impensado: una conversación con tres minas con fines, netamente, de conquista. Pero tres minas. Es un contrapunto constante entre tres realidades disímiles mediadas por "alegría vinificada". Empezar, es fácil. Los temas del principio, son los mejores. Luego hay que seguir, más y más. Pero la sensualidad, en sí misma, está buena. Muy buena. "Tengo que aprender a fingir más / Algunas noches, soy fácil, uoouoouoo". Esa canción de Babasónicos, admitámoslo, es grandiosa. Gran tema pop.

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¿Seré el Montaigne del siglo XXI? Uy, moriría por eso. ¿Qué haría el gran Michel de M. por estos días en Buenos Aires? Sería un gran, pero gran, lounger. Disertante de copas, tragos y pensamiento libre. Le inyectaría mucho estilo y pensamiento a la realidad nuestra. Poetizar los ambientes, lo cual también nos lleva a darles cierto aroma. Un olor especial. Como dicen los marketers más avezados y más avant-garde: olfatipos. Meter un logo con olor. Claro: Montaigne escribía sobre sus flatos. Pedos ruidosos. Y luego se bañaba en perfumes. Hoy podría ser un Cool Water de Davidoff. Las minas mueren por un poco de ese perfume -que hasta tiene algo de reminiscencia ¿platónica? a tabaco y especies.

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Todo lo que entra por los sentidos y sale por ellos es una finalidad en sí misma. Gracias a los escritores gastronómicos, deliciosa casta de la que formo parte, nos enteramos que existe un quinto sabor: el umami. Dulce, salado, agrio y amargo, son los cuatro fijos. El umami sólo lo reconocen los orientales. Nuestros perceptores occidentales reconocen sólo los cuatro sabores básicos antes mencionados. El umami estaría entre el salado y, quizá, el ácido. Aparecería en ciertas verduras [de las que no soy muy adepto, debo confesar, sin culpa, igual no tengo culpa de nada, en absolut]. Degustar con un resfríado es como seducir a una chica linda sin verla. Tenés una red en tu percepción. Sin embargo, ese desafío suele ser más motivador para conseguir la conquista. Sí, te arriesgas más. Sin red. Un golpe rápido: mis ojos, mi iris, se posa en las piernas que caminan sobre unos tacos que hacen brillos. Subo. Más arriba. Las tetas, firmes, son soberbias. El pelo tirante. Los anteojos espejados tienen cierta furia, no sé la razón de la cualidad furiosa de las gafas, algo porno, por cierto. Muy seventies. Se asemeja a una porngodess del 79 / 80. Del porno amateur y semiclandestino. El retorno es pesado y, laconchadetumadre, se complica caminar tan ebrio. Arribar a la cama, con la mina, en ese estado tiene algo de placer dificultoso, pero, increiblemente, magnánimo. No, no me siento Pericles ni ninguno de los siete sabios de la antigüedad. Sólo, quizá, un Gladiator. Pese a todo coger es fácil. Y lo más maravilloso.

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Toda esa fauna que pasa por ahí me atrae. No los sabelotodos, sí los que SABEN Y LEEN de verdad. Igual me gustan los extremos: la gente culta y que sabe de verdad o la gente totalmente frívola y que sólo reposa en su levedad terca y inercial. Ambos especímenes son de mi agrado y puedo mantener conversaciones con todos ellos. Digamos: pasar del párrafo VI de Sein und Zeit de Martin Heidegger a un detalle fashion (o fachon) de una modelo o actriz, en su defecto, absolutamente ignorante pero linda. ¿La mujer de mi vida será esa? Todo puede ser. Quizá sólo reste citar algo radicalmente oculto, escrito por un libertino leather anónimo, un aristócrata solterón (como ese cuento de Conan Doyle que leía de chico), un playboy bibliófilo y enófilo, un sommelier de mujeres. Un miembro de una sociedad secreta en un ciudad de centroeuropa que sólo pudo haber imaginado y escrito con brillantez alguien como Walzer o Handke o Magris o Adalbert Stifter. Filmada por Lars Von Trier y narrada por Orson, el coloso de Rodas del cine, Welles.

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Dale: tomemos una botella de Cabernet Sauvignon, cosecha 95. Algo puro y noble -aunque trillado. Pero que sea un Cabernet de un Chateau de Bourdeaux. Vamos a la ruta, nena, con fuerza. Kalifornia.

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Imagen: retrato de Giacomo Casanova, libertino veneciano.

Food & Wine Writers

A raíz de la salida de este libro y de mi lectura actual del nuevo libro de Anthony Bourdain -gran chef neoyorkino- se me están disparando ideas sobre los grandes escritores y pensadores gastronómicos, desde J.A. Brillat - Savarin hasta Michel Onfray y Francesca Rigotti, con su filosofía en la cocina. Incluso, hay sommeliers que son verdaderos apóstatas de la pluma: me gustan como escriben Fabricio Portelli y Federico Fialayre (que recientemente he descubierto y leído), así como Brascó. También seguiré las siempre sabias y rush recomendaciones de Luis Chitarroni sobre ignotos -aun para mí- escribas hedonistas y sibaritas como Lawrence Osborne y (un tal) Leibling. Esta casta de Foodandwinewriters me resulta amigable. Aunque, confieso, no sé del arte culinario -sí, por el contario, del arte manducatorio- pero sí de vinos (incluso algo de vinificación y destilados), y de puros, claro está- me gusta saltar de aquí hacia allá, hasta la dimensión filosófica del comer y de los sentidos amplificados.

Tarantinesco comercial de Coke Zero

Jevymetalmachine: un loop para losers con estilo

I.

Al principio, era el ruido, un ruido percusivo pero algo lúgubre. ¿Cómo fue que la tecnología se cruzó con el hedonismo? No lo sé. Sólo entiendo que la gente discurre con las interfases y las copas de vino y las copas de champagne y la música deliciosa pero, sin embargo, de algo putrefacto. No es algo lindo, ahora les cuento sobre un espacio noise y concurrido. Aparecen figuras deformes, medio sátiros (como los griegos), y chicas, muchas chicas me rodean, a veces, chicas que me gustan, pero a veces creo -intuyo- que me estoy enamorando (de verdad) de UNA, sólo una; no hay nombres particulares. A veces "tengo la impresión" de que estoy enamorado y más enamorado, sí, todavía enamorado de una chica preciosa -tipo las novias de Marilyn Manson, ¿era Rose Mac Gowan?- y yo, cual filósofo díscolo y nietzscheano que avanzo en medio de un boliche de Palermo (a secas) sin nadie a mi lado, como Roland, el pistolero, de Stephen King, como el Motociclista de Rumble Fish de Coppola, sí, increiblemente heroico. Ridículo. Con mi copa de Black Russian, con las gotas que me corren entre los dedos ¿O quizá era el monitor en lluvias lo que me llamaba la atención? No. Era leer el Finnegan's Wake de James Joyce a los quince años lo que derivó en mi grafomanía a lo Proust. No escribo libros para todos; como decía Nietzsche: "para todos y para nadie". Pero, en el fondo, de todo, en el espacio dónde el plexo de dolor y placer se juntan, "me veo enamorado", sí. Y esa mujer existe, tiene nombre. Los losers -como yo- nunca ganamos. Siempre salimos en cero. Somos malos para el amor. Y nos consolamos con una canción de DJ Shadow triste y con un buen loop (a lo Massive Attack), pero tenemos TODO el estilo, porque nos fumamos un Cohiba Siglo II, sólos, con nuestro gato, con nuestro Whisky, mientras todos, TODOS, piensan que somos algo que no somos. Nadie me conoce. Nadie. Sólo pocos pueden acceder a mi verdad; una verdad ínfima y, en el fondo, graciosa, pero que tiene cierto estilo. Un estilo jevymetalmachine que si sonara sería como el disco de Lou Reed construido por acoples. Deberías saberlo: soy un romántico, pero tipo de los del siglo XIX. Digamos: Wordsworth o bien, desería ser "un" René Char (poeta del siglo XX, gran hombre, antinazi). Pero a Auden -como me recordó Luis Ch.- le gustaban los Martini's, por ende, a mí me cae bien.

II.

También, en el lugar que, en este caso, no es un ni restó ni un bar cool, sino un tinglado de chapas, una especie de rave llena de éxtasis y minitas con el pelo mojado y con las tetas paradas (que se ven tras sus camisetas de viejo) bailan frenéticamente trance y toman Speed con Vodka (de pésima calidad), me veo psicopateado por esa mina, la mina de la que hablo. Fuck. No se dan cuenta, estamos incubando algo Grosso. Sí. Con mayúsculas, infame. El desprecio de Jean Luc Godard o, ponele, Sin aliento puede ser. En ese instante dos pibes meten discos de tremebundos grooves (tipo nórdicos, como Röyksoop o la bella Goldfrapp) que suenan deputamadre. La cultura se les cae por la cabeza y, me doy cuenta, odio a los brutos y a los feos. Nací, formé parte de una generación hedonista, de los 90's y culta. Me gustan las chicas lindas (detesto las chicas feas y, peor, obesas). Nadie dice lo que quiere decir. Pero me gustan las chicas de "izquierda", sí, aunque piense, claramente, que la izquierda y el cristianismo es lo mismo. Claramente LO ES. Hasta lo dice Chávez -vulgar dictador de Venezuela.

III.

Los Chemical Brothers son mejores que los Hermanos Karamazov de Fiodor Dostoievski, ni que hablar de Sábato. Igual me gusta Crimen y castigo. No puedo creer ni nunca lo creeré que Jean- Paul Sartre haya escrito la Crítica de la razón dialéctica lleno de anfetaminas. Un libro que NADIE leyó -excepto yo. Practicar ejercicios de estilo CONTRA la vulgaridad y la carencia de sofisticación. Pero no como un mero libro "contra" algo sino para producir "lo" nuevo, si es posible. ¿Seré demasiado sofisticado? A veces lo pienso (seriamente), pero no me da por la soberbia, ni ahí, me parece terriblemente grasa serlo. Sí se que me gusta rodearme de chicas lindas. Y tener amigos cultos. Y leer libros que nadie lee por la noche, antes de fumarme mi puro y acariciar a mi gato mientras sueño sueños de grandeza poética. Sí, lo sé, nací para escribir.

Sugerencia del escriba: leer con trip hop de fondo.

¿Se acuerdan de Toto?

¿Por qué será que me hace acordar tanto a Lazos Familiares? Me "suena" a Michael J. Fox usando corbatín y soñando con ser un broker en Wall Street.

Los Salieris de Clooney o la ética de Danny Ocean

En el último número de la revista Playboy (sí, remember, tapa con Romina RICCI, sutil mix de coolness y doggystyle envasada en un cuerpo de warrior chic, que me encanta), hay una deliciosa entrevista a George Clooney títulada -de una manera correcta y clara: Savoir Faire. A colación de esto, un par de tips por lo que estaría bueno seguir los pasos de Georgie:

• Vive sólo.
• Tiene una mansión a orillas del Lago di Como en Italia.
• Tiempo atrás lo acompañaba una mascota curiosa: un cerdo llamado Max ("que acaba de morir de viejo", sic)
• Este cerdo aprobaba o desaprobaba las mujeres con las que salía con un chirrido.
• Nunca se casó, ni le interesa.
• Eligió vivir de esa manera.
• Se arrepintió de actuar en Batman (las de Schumacher).
• Es muy amigo de Brangelina, pero no entiende como pueden tener 15 hijos. El no soportaría ni uno. Le gustan los chicos pero sí otros los cuidan.
• Sus placeres son los vinos, las comidas y las amistadas -y si es en el lago di Como, mejor.
• Dirige sus películas serias (tipo Syriana), pero se divierte con Danny Ocean y su banda de muchachos que derrochan estilo.

Sutil recomendación

Escribir con música chill out -o electrónica, en su defecto- debería recomendarse a todos los escribas (egipcios o no) que les interesa tener determinado estilo decontracté. El domingo es algo "a descubrir".

Ambient Works Vol. III (Sesiones de un sibarita en un restó)

La entrada es un inmenso óvalo, pero con alfombras cuidadas por rudos señores de guante blanco; por allí se disipan algunas de las siguientes personas -falsa y falazmente- invitadas al ágape, sin ningún orden en particular: un gastrónomo levemente metafísico -yo diría de cuño schopenhaueriano, con la mirada aguda y pesimista sobre la naturaleza humana- que cocina unos huevos revueltos con jamón (alimentado a bellotas); tambien se ven un par de trajeados impolutos, con sus attachés, sus laptopts conectadas de irónica manera (¿cómo sería ESO?) -ya que hay WI-FI en todo el lugar-. Los vinos que se sirven son algo sofisticados pero, en su mayoría, hilarantes; por ejemplo: un pinotage sudafricano exquisito por su frutalidad, rídicula por esos lares, un pinot (fuckin' pinot) con demasiada madera -ponele, es como chupar un lapiz, o algo así-, también se descorchan dos (O)Portos Tawny, dulzones, para beber con puros algo fuertes, tal vez un cigarrito Fonseca (de esos con papelitos que los envuelven) y no descartar un Partagás Mille Fleur. El ambiente, reposado, sweet, pero también medio jevydelaconchadetumadre, tal es, que en medio del chiller placer, irrumpe un inefable maitre de tuxedo sucio pero bien planchado que acomada a dos parejas en una mesa grande para ellos pero igual se las da sin notificar a los demás de tal hecho insólito por su exuberancia. Un groove chocho y asesino se dispara con cierta narcosis, alguna pipa con tabaco nórdico (digamos, finés) corta como un escalpelo el territorio donde, abruptamente, tiene una cortina musical de donde salen: un Marilyn Manson más glam, un par de DJ's -del estilo bien turntublism, scratchy, un Shadow o Kid Koala-. Stop: dos intelectuales: un politologo de extrema derecha (pero ateo) acompañado por su novia: una licenciada en sociología de centroizquierda, me doy cuenta ya que le conmueve el próximo aniversario de la muerte de Ernesto (che) Guevara -ese asesino loquito de los montes, bah, un guerrillero medio killer de por ahí-. El restaurante tiene un clima peculiar, el pollo que no está bueno, sí, por el contrario, la notable barra de dónde salen eyectados drinkies elaborados a base de Hesperidina, Gin Tonic's y muchos pero muchos (tipo, uno atrás de otros) Mojitos con Ron Baccardi (pero 12 años, man). Virando hacia la meditación del philosophe (que narra esto, avant la lettre): los asistentes parecen girar en torno a las mesas que escrupulosamente van quedando desiertas, pálidas y esperpénticas. Aparentemente, se ve una diva del cine de Hollywood -pero los 90's, no del cine clásico- muy operada "a lo Janice Dickinson", pero con alta onda que lee la Crítica de la pura del caro Emanuel Kant ¿o era la Crítica de la razón cínica? (la de Sloterdijk); como sea, lee filosofía lo cual me agrada, me parece agradable y me pone contento por ella y por mí que, sin embargo, algo melancólico, abandono mi posicion de ángel de Rilke -y de Wenders, acompañado por Lala Mandarina- pero más carnal, más sanguíneo, para consolarme con un Dry Martini (pero no como James Bond) sino un Martini más "tóxico" y más elaborado. Salgo y un pipa cierra el semicírculo que me habría dejado todo completamente "bañado" con una irreparable incontinencia de la vejiga: sí, es un hecho, DEBO, mear. Y dejar de observar, dejar estas Descripciones Hedonistas de un saturnino melancólico -dicho sea de paso, como todos los genios que decía Aristóteles sufrían de Melancolía sin retorno-, pero virtuoso, al fin, por su caminos. Keep Walkin', Johnny (Walker). Pero que sea fino (FINO y caro); es decir, un Blue Label, EH.

Danke

Gracias a Mariano Amartino por linkear un post mío sobre los Transformers. De más está decir que Denken Über es una verdadera usina de ideas que consulto a diario.

Elogio a los dandies de izquierda

En un reportaje, Alan Pauls dice, a propósito de su generación, que eran etiquetados (despectivamente, pero él lo lee de una manera más inteligente) como dandies de izquierda; un concepto de por sí provocador y fascinante, así como fuertemente a contrapelo hoy día, donde gran parte de los "nuevos escritores jóvenes" sólo dispersan abulia, nula experimentación con el lenguaje y mera corrección narrativa (contar historias, sin jugar expresiva y placenteramente con las palabras). Además, claro está, de ninguna búsqueda estética conciente -aún corriendo el riesgo de derrapar.

Cito a Pauls:

"Me parece que nuestro único proyecto grupal, que ni siquiera era explícito, era la excitación, el modesto frenesí de, a los 25 ó 26 años, estar todos hablando en primera persona del plural. Era eso: una toma de palabra, una actitud. Y también una toma de posición entre dos aguas. Habíamos quedado entre dos mundos: los 70 y los 90. Entre la Argentina del mito de la revolución y la Argentina del cinismo y de la transmutación de los valores. Yo me siento totalmente entre esas dos cosas, no perteneciendo a ninguna y siendo, por lo tanto, hiperporoso y sensible tanto a la utopía como a la liquidación de cierto dogmatismo y despotismo acerca de cómo se hacen y piensan las cosas. Nuestra actitud, entonces, ya era suficientemente ambivalente e histérica. Nos decían 'dandies de izquierda', y era un poco eso. Después de la revolución como trabajo, como causa, como misión, venía la revolución como hedonismo, como placer, como diversión. Naturalmente, esa posición era muy incómoda para los demás. O éramos criticados por hedonistas o por izquierdistas. Para los izquierdistas de los 70, éramos un mamarracho. Y para los modernos, los que después serían los posmodernos, éramos unos viejos que creíamos en los libros, que leíamos a Marx o a Nietzsche. Pero no hubo, además de una actitud, ningún proyecto ni esperanza grupal, más allá de alguna cosa puntual, como fue la revista Babel o, para algunos, y durante no mucho tiempo, la Universidad. Éramos un grupo de amigos, muy amigos: Sergio Chejfec, Martín Caparrós, Daniel Guebel, Sergio Bizzio, Luis Chitarroni." (la negrita es mía).

Quiza sea esa zona fronteriza, híbrida e incómoda lo que me parece interesante y digno de ser reivindicado de la generación de los dandies de izquierda: la revolución como hedonismo o como diversión y, a la vez, "la vejez" de leer a Nietzsche o a Marx. Hoy, precisamente, falta esto: hedonismo, diversión o la revolución como forma de placer. Esto no existe en la literatura joven y temo que también está comenzando a pasar en el cine joven (lo que fue el nuevo cine argentino), ni en gran parte de la "nueva cultura". Sí, por otra parte, existe en otros campos, como la música o en espacios como la gastronomía. Contrariamente, sí veo con esperanza algo de neo-hedonismo literario y experimental en algunas de las chicas bloggers, donde la primacía no pasa por contar una historia sino por "cómo por contarla". En este aspecto, el estilo tiene el privilegio sobre la anécdota. El cómo se cuenta, sobre el qué. A tal punto que lo que se suele criticar de ellas -su autobigrafismo, su carácter testamentario y cotidiano- me parece fascinante, porque revela que se precisa vivir para escribir. O mejor: tomar la experiencia como arena sobre la que contar; y cuando se cuenta se lo hace de un modo desprejuiciado, sin pruritos, con giros insólitos o hasta inventando palabras.

Se presenta En Celo, 13 de Agosto, 19:30 Hs.

Mi amiga Glenda editó este libro y estaría contenta si va mucha gente a este evento. Vayan porque se lo merece, es buena y linda -además de una gran editora.

The Dandy Warhols - Bohemian like You

La otra vez Luis Chitarroni me hizo acordar de los Dandy Warhols y me despertó ganas de volver a escucharlos. Esta es una gran canción. El riff es inconfundible. Chequeen también el tema Nietzsche, sí, sí, como leen.

Electronic o la melancolía eufórica de Bernard Summer & Johnny Marr

Siguiendo con los fragmentos de New Order, acá vamos con un temazo de Electronic, el proyecto solista del líder de NO (Bernard Summer), junto al gran Johnny Marr -de los Smiths- en guitarra. Este es un tema melódico, guitarrero y electro. La estética de Electronic es lo que yo defino como "melancolía eufórica". Son autores de unos de los discos de mi vida: Twisted Tenderness. Que tiene una curiosa y perturbadora tapa con Rasputín que, sin embargo, no corresponde con lo brillante y pulsional de la música. Una verdadera masa en el cráneo y el espíritu que me regaló mi amigo Lucio.

Jenna Goes Comic

La gran pornstar de los años 90's, Jenna Jameson, ahora tiene comic propio. Además de productora, directora y guionista de sus filmes -y autora de libros- se ha incorporado como nueva heroína de comics. Una muestra más de lo hypeado que está el porno. Hace unos meses también posteé un comercial de ADIDAS protagonizado por ella

Si la filosofía fuese una marca tendría un local en Patio Bullrich

No tengo dudas que Descartes se confundió: no es pienso, luego existo -cogito, ergo sum-, sino otras variables del cuerpo; ensayando tentativas: como, tomo, fumo, corro, cojo, compro, leo o escribo. Pero es lógico que para Renato D. en el siglo XVII haya sido de esa forma. El tenía la costumbre de dividir todo en res cogitans (la mente) y res extensa (la materia, la carne). El pensar está "atado" a la res extensa, no es separable, por eso el alma no es inmortal como sí, efectivamente, pensaba Descartes. Por eso el filósofo emigrado a Suecia, no era, como bien creía Foucault, totalmente moderno. Era el último medieval porque recurría a Dios para justificar-se. El primer moderno fue Kant, no doubt. ¿Y el último? ¿Nietzsche? ¿Heidegger? Me parece que la primera opción es más válida. Si vemos desde otro lado la cosa (que cosa, ¿la cosa en sí?). Me fascinan los conceptos de filosofía, son como gemas, como perfumes, como vinos notables, como cigarros selectos, como salones VIP. Sí, como dice Bruckner: la filosofía es un lujo, un gran lujo. Igual que el ocio. Sería un bien de lujo o hasta un "producto" de lujo. Si la filosofía fuese una marca, sería una marca de lujo; tendría un local comercial en Patio Bullrich. ¿Quién compraría en la filosofía? Genial artilugio de un marketing para consumidores en el top de la pirámide. Me gusta la clasificación que hace Brascó de vinos; por ejemplo: el Cabernet, el vino rey; el Syrah, el vino sexy; el Merlot, el vino gay. Lo que tiene de interesante Brascó es que encuentra atributos en lugar de características organolépticas o notas de cata. O bien las notas de cata que devienen formas de personalidad emergentes. Algo para remarcar, claramente, obsesiones, sí, la forma de una vida, plastilinas vitales. Somos plastilinas orgánicas. Bios con forma a moldear. Como la marca de cera en el cerebro. Somos tablas rasas. O arcilla lista para modelar. Me gustaría hacer un desfile de filosófos y un Congreso de modelos. Deconstruir; invertir los tantos. O también: un banquete y un Big Smoke como los de Cigar Aficionado, para gente famélica. Provocarles la dermis con brebajes, obligarlos a fumar un habano doble corona. Rociar todo con lavanda. Tal vez meter un soundtrack vital de algo pesado. Un poco de heavy metal pero con bases electro; puede ser alemán. Últimamente, pienso en eso que leí hace mucho tiempo en los Viajes de Marco Polo, de los Hashishin; creo que son los únicos islámicos que me caen bien. Según narraba el viajero eran una comunidad de islámicos anárquicos y elegantes que fumaban hierbas; como samurais distinguidos que asesinaban -pero con estilo. Del asesinato como una de las bellas artes, opúsculo de Thomas de Quincey (un gran fumador de opio). Me hubiera gustado vivir -un ratito, al menos- en el siglo XIX. Un decadentista de fuste. Ser, algo así. Hoy a veces rozo lo ridículo por usar medias multicolores. Igual, voy a ponerme un moño dentro de poco, ya verán.